Contemplation de l'Incarnation

Bonsoir à tous, que Dieu vous bénisse. Je salue cordialement tous ceux qui sont venus dans notre église, dans la basilique du Sacré-Cœur-de-Jésus.

Mesdames et Messieurs, ce soir, avec ce concert inaugural, les interprètes veulent nous inviter dans le monde toujours inquiétant de l'esprit — un monde qui les presse eux-mêmes, les interprètes, les auteurs de cette rencontre, vers un certain mouvement intérieur, jusqu'à rejeter hors d'eux cette inquiétude : c'est-à-dire vers la nécessité de dire le mystère de l'esprit.

Car pour le moment — c'est-à-dire depuis quelque deux cent mille ans — l'humanité n'a pas trouvé de meilleur mot pour cette part intrigante, et jamais tout à fait reconnue, de notre immersion dans le temps. On n'a pas inventé de meilleur mot qu'esprit. Ils veulent nous livrer un mystère. Pourtant, découvrir un mystère finit toujours de la même façon. Cela conduit à un autre mystère. Sinon, ce n'est pas un mystère, mais du savoir, ou de la routine — tant adorée par certains, et si souvent confondue avec la vie.

Mais commençons par l'affiche de ce concert — elle devrait s'afficher sur nos écrans. Un fond cobalt, et sur lui des rayons blancs qui s'écartent — remarquez-le — ou bien qui convergent, des rayons faits de lettres qui forment des mots. Ils convergent, ils sortent ou ils entrent, mais c'est celui qui regarde qui décide du sens, car dans la vie ou bien l'on descend vers le centre, ou bien l'on en sort, on s'éloigne de ce centre où il n'y a rien que ce fond cobalt ou indigo derrière une petite tache blanche — comme sur cette affiche.

Et ces trois couleurs sont associées au symbole de la spiritualité la plus haute — ainsi, par exemple, dans l'anthropologie indienne : l'indigo est le chakra le plus élevé, celui qui relie à l'esprit de l'univers, comme le blanc dans notre tradition, attribué à l'Absolu. En suivant cette piste : l'indigo et le cobalt servaient à teindre les vêtements royaux, et donc ceux des oints du Seigneur.

La démocratie — hélas et heureusement — nous a tous rendus égaux ; en réalité c'est la routine de la démocratie, ou plutôt : la démocratie est une routine. Ce soir pourtant, les interprètes désirent nous faire sortir du confort du quotidien, où la routine s'est emparée de nous en nous donnant l'illusion de la sécurité, d'une certaine égalité — car la routine est bien la sœur de l'oubli du monde de l'esprit.

Les interprètes nous proposent de rencontrer une fois encore l'Incarnation. Ils nous font sortir de la routine pour nous conduire à l'Incarnation. Et pourtant, à l'instant où je prononce ce mot et où il devient une onde sonore, je dépouille l'Incarnation de toute son immensité. Elle devient apparemment compréhensible, et par là entièrement fausse, et sûrement brouillée, car on lui a ôté son mystère. L'Incarnation jaillit et afflue tout ensemble — comme ces rayons sur l'affiche : de la source elle jaillit vers nous, et avec nous elle reflue vers le centre.

Un concert spirituel — c'est le sous-titre que les auteurs ont donné à tout ce cycle, dont nous serons non seulement les témoins mais, en un sens, les auteurs — en est le premier tableau. Ce soir n'est rien d'autre qu'une rencontre avec soi-même, pour peu que nous consentions à ce mouvement intérieur, et que nous découvrions ainsi que nous ne sommes pas seuls, ni en nous ni autour de nous, et que la plénitude cherche à se dire d'une manière qui franchit les frontières au lieu de les effacer, et qu'elle y parvient précisément par la musique.

Et pour finir — une demande des interprètes : ne pas applaudir pendant le programme. Nous nous abandonnons entièrement à une suspension de la conscience et nous nous laissons mouvoir comme les vagues d'un océan sans fin. Nous écoutons, et que rien ne soit actif en nous que notre attention à l'esprit. Accueillons donc les interprètes de ce soir.